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Ein neuer Tag legt sich mit der ganzen
Widerwärtigkeit seines schwächelnden Lichts über die Stadt. Etwas,
das die Möglichkeiten eines anderen Lebens nahegelegt hat, beginnt zu
verblassen wie eine Photographie, die zu lange den Sonnenstrahlen
ausgesetzt war. Den Kopf noch angefüllt mit der Dunkelheit der Nacht
und ihren Schatten, kehren wir zurück in eine als vage empfundene
Gegenwart. Was bleibt, ist Verwirrung, Verstörung, eine heimtückische
Spannung und wahnwitzige Ideen. Diese Nacht hatte ihre tönende
Wirklichkeit im grandiosen Gesang von Diamanda Galas gefunden. Es war
ein Wagnis für ein Festival, das sich seit mehr als 25 Jahren dem
Jazz verschrieben und dabei diesen Begriff zunehmend erweitert hat.
Denn dieser Auftritt der Sängerin und Pianistin, der auf so
einzigartige Weise die Spuren der Trauer und des Schmerzes in eine
zeitgemäße Form der Anklage zwingt, legte sich wie ein Filter über
die Wahrnehmung der vergangenen und kommenden Konzerte. Alles, was
nicht auf seine Weise nach Überschreitung strebte, erschien seltsam
fahl, feige und belanglos. Denn Galas' kunstvolle Zerreißprobe für
die Sinne machte eines deutlich: Wer den Wahnsinn in sich selbst
nicht zum sprechen bringt, hat keine wirkliche Sprache - und auch
nichts zu sagen. Diamanda Galas ist das Skalpell an unserem Herzen,
das mit eiskalter Präzision das Delirium einer ansteckenden Raserei
freisetzt. Sie braucht keine dramatischen Gesten, ihre Gebärden
liegen in ihrem Gesang, der in seiner metaphysischen Ausrichtung ganz
körperhaft wird: Ein Exorzismus, der mit der gewaltvollen Reinheit der
Töne das Unbewußte in Aufruhr versetzt, indem er uns die "Kehrseite
der Unterwerfung" (Henri Michaux) vorführte. Dieses Aufbegehren spürt
Diamanda Galas mit dem sicheren Instinkt eines Genies im Blues ebenso
auf wie in der mythisch nachgeschwärzten Melancholie von "Dancing In
The Dark" und die Selbstmordphantasie "Gloomy Sunday". Den Gipfel
ihrer Kunst erreichte sie jedoch mit der Vertonung von Paul Celans "Todesfuge".
Passion und Kälte standen gegeneinander wie die Stimmen von Täter und
Opfer. Eine Kunst der Kargheit und Verknappung, die schaudern macht.
Denn hier konkretisierte sich eine Ahnung des Absoluten - und die
Erinnerung daran, daß Kunst heute vielleicht doch noch mehr als reine
Selbstreflexion zu bieten haben kann. Danach konnte man sich nur noch
schweigend dem Wahnsinn der Nacht ergeben. |
A new day shrouds the town in all the loathsomeness of
its frail and sickly light. Something that previously evoked the
possibilities of a different existence is now beginning to fade like a
photograph that has been exposed to too much sunlight. With heads
still filled with the darkness and the shadows of the night, we return
to a dim sensation of the present. All that remains is confusion and
bewilderment, along with an insidious streak of suspense and
wrecklessly insane ideas. But this night has taken on resounding
reality in Diamanda Galas' overwhelmingly magnificent voice. Inviting
her to perform in Saalfelden represented a serious risk for a festival
that is traditionally devoted to jazz, but which has been constantly
expanding its musical definition for the last 25 years. Unquestionably
a risk, since the performance by this extraordinary singer and
pianist, who in a quite unique fashion has pressed traces of grief and
pain into a contemporary form of lamentation, became a prism which
filtered our perception of all the other concerts that came before or
were still to come. Thereafter, anything that did not in its own terms
strive for transgression suddenly felt strangely sallow, timid, petty
and redundant. Diamanda Galas's artistically elaborate trial of the
senses was a vivid demonstration that all those who were incapable of
letting their own inner madness speak out in fact have no real powers
of speech whatsoever - and have nothing to say. Diamanda Galas is the
scalpel poised on our hearts, releasing the delirium of contageous
frenzy with icecold precision. She has no need of theatrical display;
her gestures are embedded in her singing voice which in its
metaphysical impulse assumes an utterly physical form. It is an
exorcism that with the violence of its tonal purity propels the
subconscious into a state of turmoil, exposing the "other side of
submission", as Henri Michaux put it. With the unerring instinct of a
genius, Diamanda Galas unveils this revolt in the realm of the blues,
as well as in the mythically blackened melancholy of songs like
"Dancing In The Dark" or the suicidal fantasies of "Gloomy Sunday".
Yet it is in her musical setting of Paul Celan's poem "Todesfuge" that
she reaches the peak of her art. Passion and coldness stand face to
face like the voices of an aggressor and his victim. Hers is an art of
frugality and reduction that leaves you shivering. Through her music a
presentiment of the absolute assumes a concrete form, reminding us
that art today might perhaps have more to offer than mere
self-reflection. After her performance there was only one thing left
to do - to commit oneself silently to the insanity of the night. |